Ser du den babyen på bildet? Det er meg Det er meg som holder fingeren din, mamma, som ber deg om å ta meg tilbake i armene mine, for å sette meg tilbake på brystet, fordi jeg i veldig kort tid har hatt det vanskelig noen ganger, og ærlig talt, jeg forstår veldig lite alt hva som skjer
Jeg ble født i går, og jeg har tenkt på å fortelle den til alle som vil lese historien min.
Det var tidlig på morgenen da det hele startet: "Jeg er klar," fortalte kroppen min din, og begynte noen små og korte sammentrekninger som gradvis ble mer intense, mer varige og mer rytmiske.
Alle av dem, litt etter litt, de brakte meg litt nærmere deg, og selv om jeg ikke kan beskrive veldig godt hva jeg følte, fordi jeg aldri hadde opplevd det før, kan jeg fortelle deg at det var trøtt, men spennende, uforutsigbart, men spennende og rart, men altfor forventet, og det var derfor jeg slet med å forlate så snart som mulig.
Jeg måtte ta farvel med det som hadde vært mitt hjem i så mange uker, mørkt og varmt, for å komme tilbake til deg utenfra, og selv om jeg var klar over at det var en veldig kort vei, var det timer med utålmodighet og lyst til å føle, lukte og ta på deg. Og for å se deg, også for å se deg.
Dermed kom øyeblikket da jeg begynte å legge merke til at det begynte å bli født. Det var veldig rart, spesielt det øyeblikket, fordi jeg følte at hodet mitt var helt presset. Men du vet Jeg la snart merke til at temperaturen endret seg. Jeg la merke til uteluften i håret mitt, i hodet, og litt etter litt kjente jeg at jeg kom nærmere utsiden.
Jeg fikk endelig fullt hode: Hvor kaldt! Og der sto jeg stille et øyeblikk, bare et øyeblikk for å få styrke, noe som hjalp meg til å innse at det ytre var mye bløtere enn jeg forestilte meg: Hvorfor så mye lys ?! Noen hjelper meg, jeg kommer fra mørket!
UOPs! Som en som står stille foran det største lysbildet han noensinne har sett, nølende med muligheten for å oppleve for mange følelser og ende opp med å ha dårlig tid, og får et dytt bakfra, la jeg merke til at kroppen din gjorde en siste klemme som raskt skled meg ut.
Der mistet jeg kontrollen et øyeblikk. Der kjente jeg tyngdekraften for første gang. Der åpnet jeg armene og prøvde å holde på noe, med pusten holdt, prøver å redde livet; Jeg kjente kulden i hele kroppen, lyset i øynene og hørte alle stemmene. Mange stemmer, glade og opphissede ... for mange sensasjoner til å tyde dem alle.
Og der var du !!
Du tok meg med de skjelvende, men faste hendene, våte, selv i øynene, og du tok meg til brystet for å beskytte meg mens du sa "Hallo lille! Hallo, vakker! Mitt barn!".
Kulda begynte å avta når det var i armene dine, i kontakt med brystet. Jeg trodde aldri jeg kunne være så varm med deg. Den første skrekken for å forlate magen din, det fantastiske hjemmet der jeg fløt uten mer bekymring enn å vokse opp, for å gå videre til en verden, din verden, der jeg følte meg hjelpeløs, skjør og prisgitt resten. vike for ro. Jeg antar at du allerede vet hva jeg snakker om: den følelsen du opplever når du er stresset, nervøs, enda mer ute av stand til å eksplodere, får du en klem som gradvis gir deg roen. Du sukker til og med som med hvert sterkt pust får du all den spenningen ut av munnen.
Og far laget oss dette bildet som han bestemte seg for å legge i svart og hvitt for å gjøre det mer kunstnerisk. Som du kan se prøvde jeg å se på ham for å samsvare med hans interesse, men i hånden min hadde jeg noe viktig: brystet. Og de sier at babyer kommer til verden forberedt, spesielt for to ting. Den ene er å feste seg til mamma, hvis smak og lukt vi vet bedre enn noen; og den andre er å søke trøst og mat gjennom brystet.
En munn på instinktiv stilling, fullstendig forberedt på å amme, og ønsker å gjøre de første sugene som tjener til å etablere det mange kjenner som det "muntlige avtrykket", bekreftelsen på at amming blir gjort akkurat som en baby gjør ved de første anledninger.
Og det gjorde jeg: Jeg brettet bena og i en energisk, men tafatt bevegelse krabbet jeg opp til brystet. Min spinkle nakke tillot meg å nikke tre eller fire ganger over ham, med munnen åpen, for å bli med deg igjen etter den korte separasjonen: Mamma, jeg trengte å fylle meg, på en eller annen måte, med deg igjen. Ledningen gir meg ikke lenger næring eller mater, nå er jeg avhengig av deg, kan jeg?
Og du kjærtegnet meg, og jeg kjente ditt blikk på kjærlighet og dine kjærlighetsord, og hvordan du med armene dine holdt meg fast forsvunnet på få sekunder den frykten som aldri har hatt babyen i armene, og lurer på om han vil vite hvordan han skal fange den når tiden kommer. Og du visste selvfølgelig: du ville ikke gi slipp, og jeg ville ikke at du skulle gi slipp. Og slik begynte jeg å innse at der, nettopp der, Jeg ville alltid være trygg.
Jeg vet at det er mennesker som insisterer på å få foreldre til å tro at det er veldig viktig at vi har plassen vår: en barneseng, en bassinett, et vakkert rom med pastellfarger og bamser. Alt veldig vakkert, men neppe sammenlignbart med stedet vårt er: kroppen din, Mamma. Jeg ville ikke bryr meg om jeg ikke hadde et rom, eller alle de dingsene, hvis jeg har deg. Fordi hjemmet mitt er deg, mamma. Huset mitt er deg.
Med deg tilbrakte jeg mine første timer med livet, og da skjedde det noe jeg ikke forsto. Det kom noen pårørende som ville holde meg i armene mine. Til og med en sykepleier rådet deg til å la meg ligge i barnesengen min, så jeg ikke skulle bli vant til armene dine, minutter etter en annen fortalte deg akkurat det motsatte. Du takket for rådet, avviste andres armer, ukjent for meg og sa noe jeg elsket: "Jeg har ventet i ni måneder. Jeg har ikke noe ønske om eller hensikt å løslate det."
Da alle dro dro pappa litt mat til ham, og for deg en imponerende skinkesandwich som så flott ut. Det var kortvarig, kanskje fordi du ville spise det, kanskje fordi du ville komme deg fra pappas armer.
Stille, mamma. Pappa er din, tilsynelatende. Han tok meg på en veldig søt måte, henvendte meg til brystet og berget meg og vippet meg, og så fremdeles på meg et sekund. Han kunne ikke tro at jeg var så perfekt ... Jeg kunne ikke tro at han var så liten, så lett, så liten, og tvilen hans forsvant også raskt. Jeg slappet av mye med ham og han følte seg veldig bra. Han følte seg kapabel: "Denne lille gutten så hjelpeløs er veldig rolig med meg. Jeg, som aldri har tatt en så liten baby i armene mine, har klart å stole på meg." Og det vet jeg fra det øyeblikket Han bestemte seg for å alltid ta vare på meg på best mulig måte.
I går ble jeg født, mamma og pappa, og jeg vet at jeg ikke kunne ha valgt en mamma og pappa bedre enn deg, fordi kjærligheten ikke kommer til å mangle, og du vil heller ikke savne meg.
Bare en ting: bære med meg. Det er hva mange mennesker mangler: tålmodighet. Tålmodighet og tid, faktisk. Fordi en ting går med den andre. Jeg er liten, og kommer tilbake til en verden som går for fort for meg. En verden som ikke lenger ser ut til at babyer skal bli født, basert på hvordan alt fungerer. Jeg vil gjøre mitt beste for å tilpasse meg så snart jeg kan, men ikke bli sint hvis jeg ikke alltid får det til. Dine forpliktelser og timeplaner er ikke mine, og hvis det er lite sannsynlig å endre dem, endre mine rytmer vil det være umulig.
Du vet kanskje ikke det, men det sies ofte at det å ha en baby i dag er så, så vanskelig, fordi vi kommer fra livets røtter, fri, villige til å rive deg fra det ensformige livet som ser mer på fremtiden enn til i dag. , i et kontinuerlig ønske om å få til noe som ser ut til aldri å komme, til å innse det i det øyeblikket du savnet nesten alt for å prøve å være den de andre forventet at du skulle bli.
Men vel, vi skal snakke om dette, i dag er det bare i morgen. Gårsdagen er i morgen Og vi har mye arbeid fremover. Tålmodighet, tid, mye kjærlighet og overbevisningen om at vi kanskje er født i dag vi har en mulighet til å forbli like frie som vi er født.
Jeg elsker deg, mamma og pappa. Mye.
Bilder | iStock
